O silêncio que mata. A corda suspensa.

Deitado na cama, ele tocava os lençóis impecavelmente brancos. O corpo nú contrastava com os brilhos que o dia generosamente fazia entrar pelas janelas entreabertas. No ar um silêncio sepulcral, frio como as paredes da casa. O homem virava-se várias vezes e o corpo enrolava-se em si próprio e as mãos tocavam os pés e as mãos encontravam-se e o homem abraçava-se a si próprio, como se ensaiasse consigo uma dança etérea. As feições do homem pouco mudavam, à excepção de uma ou outra lágrima que caía e que desenhava círculos no interior da cama, enchendo de mácula os lençóis. O silêncio sentia-se como uma corda à volta do pescoço. O homem sentia-se e isso doía-lhe, doía-lhe no peito e nos olhos onde o homem tinha o coração a latejar. Foi assim muito tempo, o silêncio durou a eternidade que muitas horas têm. As horas muitas vezes são perguntas e há muita coisa dentro das perguntas que são horas, principalmente no tempo em que nos olhámos por dentro e percebemos que ninguém ousará olhar-nos dessa forma, por puro medo de nós, do homem, de si próprios. Depois choramos, e nesse chorar não existe nenhuma réstia de cobardia, pelo contrário, tudo isso é valentia de recusarmos a corda que suspensa no silêncio poderia ser a nossa morte. Fácil.