7/26/2009

Travessão.




O meu filho passeia-me. A tarde já vai alta e o calor entranha-se nas pedras que vou pisando com a borracha dos meus sapatos, dos meus sapatos altos, verdes e cinza, dois tons de cinza, bonitos, da sapataria ao final da rua, antes do café e do ardina, da sapataria do tio Afonso.
O meu filho passeia-me e eu farta, farta e a sorrir para que ele não perceba que afinal sou eu que o carrego a ele, para que ele não leia em todos os meus fios de cabelo branco a sua história, para que ele não encontre debaixo do meu travessão, dourado à luz do sol, a verdadeira gangrena que fui tapando do ar ao longo da vida para que cicatrize a minha mentira, a mentira que fui contanto e fazendo viver em pessoas atrás de pessoas, a pensar apenas em mim, na dramatização de uma vida que quis e não lutei por ter, a dramatizar o fio narrativo que conduz a um
foram felizes para sempre, sobre saltos de sapatos, através de braços dados, através de vidas inventadas que somos, eu sei que devo ser louca.
Que não me falte a memória, que não me falte a memória.Deus queira que não me falte a memória, que não me faltem as memórias, o meu filho de braço dado comigo e o calor do sol a queimar-me a pele, a queimar-me as pregas da pele já gasta por esse sol que me observa sempre, que me conhece como ninguém, que conhece os meus segredos, segredos que são a tua vida meu filho, e que eu não te conto, jamais, louca, sou louca, tu não o saberás, o sol não te contará mesmo enquanto me queima, mesmo que me mate, como eu queria eu que me matasse.
Leva-me meu filho, de braço dado, onde quiseres, porque por muito que me leves, por muito que me faças andar, ainda aí eu me encontrarei, ainda aí estarei à minha espera para recordar-me do quanto sou louca e mesmo aí me sentirei sozinha, apesar do teu braço no meu, do sol a queimar-me a pele.
Sou louca meu filho.





Foto - Paulo Madeira

1 Comentários:

Anónimo disse...

E loucos não somos todos?? Eu sou e tu tb:)!
Lindo my friend*.
Helena

 
 
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